Todo lo que termina, termina mal, poco a poco. Y si no termina se contamina el aire y eso se cubre de polvo, me parece que soy de la quinta que vio el mundial 78, me toco crecer viendo a mí alrededor paranoia y dolor. La moneda callo por el lado de la soledad, otra vez. No me lastimes con tus crímenes perfectos mientras la gente indiferente se da cuenta.
martes, 16 de noviembre de 2010
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